"Этот мир мифический - в твоих руках,
Жизнь есть явление сюрреалистическое,
Порой и смешная, и драматическая,
и даже страшная - в багровых сумерках.
Но более яркая она тогда -
Когда всего лишь грош - её цена."

"Черно-розовые носки"

***

Весело шагает по проспекту,
девочка в полосатых гольфах.
Черное платье и красно-белый шарф,
Уголь на ресницах, а на брови - металл.
Черные волосы и черепа на лентах,
Ей легко - она ведь ЭМО,
И подобна дикому ветру...

Не признает она наши догмы,
Но и анархия - ей не мать,
Она живет как чувствует, не зная нормы,
И признает лишь ЭМО-вскую fashion власть.
Без сожалений и без комплексов,
Девочка бросит того, кому даже сильно дорога,
Она словно волна - жизнь без берегов и без дна...

Он был как кремний острый, и поджигать умел в душе огонь,
И стих его как торпеда - точный, поражал едва его ты тронь.
Он не жалел себя - и первый прорывался,
Сквозь сеть достопочтенной лжи.
Ему должны быть благодарны мы,
Он нас сподвигнул идти по его пути.

Мы песни мастера поем взахлеб как прежде,
Не понимая как всё знал он наперед,
И рвутся струны от напряга стрежня,
Того, что он взрастил в своей душе.

Но нет его давно уж с нами,
И песни нынешние - не подстать ему.
Он знал, как притворяясь дураками,
Излечимся мы, и не пойдем ко дну.

Светлой Памяти Владимира Высоцкого посвящается…

Мне кажется, что иногда люди к тебе совершенно безразличны и надо отвергать любые проявления теплоты к людям - убить в себе доброжелателя, как говорил Заратустра. Но с другой стороны - когда делаешь бескорыстное добро людям приятно себе, понимаешь, что ты не так плох как думаешь о себе...
Но все же может просто жить для себя и не жалеть других, эгоистично и только по своему усмотрению, не спорить с Заратустрой...Не знаю, мож и так...

Синее море колышет расcвет,
Дикие песни тревожат мой слух
Свободные ветры режут прибой,
Здесь, в краю магнолий, найду я покой...

Спешит Мороз на огонек,
Там нальют, а он споет,
Про то как трудно веселить
Грешной народ, да каждый год.

Ему давно бы отдохнуть,
На Ибице с мулатками гульнуть
А приходиться трудиться,
Да в полночь с пьяну не свалиться.

Дети просят, чтобы на Новый год,
Дед Мороз не мешок конфет принес,
А чтоб принес он агрегат,
Который нефть качает без затрат.

И снегурка тоже хороша,
Девка требует от Мороза жениха,
Да такого, чтоб с деньгами,
С виллой, яхтой и с красивыми зубами.

[продолжение следует...]

Владимир Павлинов, из сборника
"Говорю начистоту"

***Мастерская***

Бредя в потьмах дорогой трудной,
Спеша разъять и свет и тьму.
Живем мы жизнью безрассудной,
И непонятной кое-кому.

Заводим бороды и трубки,
И покидаем города.
И экцентрические поступки,
Мы совершаем иногда.

Обычно нищими бываем,
А вдруг - богаче Трех Царей.
Плохое скоро забываем,
Хорошее еще скорей.

И нам в ночи, за плотной шторой,
Когда "Рябинушку" поем,
Мила картина на которой,
Рембрант и Саския - вдвоем...

Но знает всякий, кто причастен,
Дыханью нашего труда:
Законам логики подвластен.
Он не бывает иногда.

Хваленья и обиды сносим,
Меняясь по сто раз на дню.
То, что сегодня превозносим,
Назавтра предаем огню.

Самих себя в пророки прочиим,
В себя бежим от суеты.
И над собой до слез хохочем,
Сощурясь и разинув рты.

То вязнем в человеческой гуще,
То презираем белый свет.
И нету правдолюбцев пуще,
И пуще выдумщиков нет.

То старый недруг - неподсуден,
А то и друг не ко двору.
И путь наш несказанно труден,
Поскольку это путь к ДОБРУ.

Мы как птицы, парящие в небе,
Как рваные флаги на ветру.
Горячая кровь бурлит в нашем теле,
И ночь уже ждет на посту.

Потерялись наши мысли,
В тишине безлунных дней.
Мы в блаженстве сладком зависнем,
Пусть течет жизни ручей.

Наши смелые годы бегут как огни,
Уходящие вдаль автострад лучи.
И смывают печали бурные воды,
Дети неба – беспощадные дожди.

Наши взгляды тверды как скалы,
Что стерегут в горной долине покой.
Мы любовь свою окрасим в цвет алый,
Пусть она разольется в той долине рекой.

Сквозь нас пройдут миллионы судеб,
Но останутся из них лишь одни,
А другие уйдут, и будь, что будет,
Нам вместе по этой дороге идти.

Я не помню, когда мы вышли на дорогу,
Но я знаю точно – идти только вперед.
Мир идущим - открывает тайны понемногу,
Но не прощает он тех, кто решил заснуть.

Менестрели в таверне звонко играют песни,
Веселится весь честной народ.
Нас приглашают отдохнуть в этом месте,
Но мы откажемся – нас за собою мечта
по этой дороге ведет.